Cotada Em Bolsa

1. Não podendo sair do Fahrenheit 451, que livro quererias ser?
”O que fazem Mulheres” de Camilo Castelo Branco.
... caem-me sempre bem considerações ironicamente benévolas sobre o adultério feminino...

2. Já alguma vez ficaste apanhado por uma personagem de ficção?
Sempre...
Só me apanham os personagens de ficção e a coisa dura até eu "acordar".

3. Qual foi o último livro que compraste?
Não me lembro. Quando vou pagar ele nunca deixa. Empurramo-nos em frente à caixa para ver quem tira primeiro o cartão e saímos a protestar.
... entretanto eu esqueço o livro.
O último que quis comprar foi o “Leah e Outras Histórias” de José Rodrigues Migueis...

4. Qual o último que leste?
“Um mês com Montalbano” de Andrea Camilleri.
...Bom, é simplesmente delicioso, ok?

5. Que livros estás a ler?
”O Extracto de uma Conta Corrente no pós-Paris”  
... este foi todo escritinho por mim, ao ritmo de um colapso por parágrafo.
Desta vez, excedi-me literalmente. 
... Desculpem, literariamente.

6- Que 5 livros levarias para uma ilha deserta?
”Como encontrar um Sexta-Feira” de Robinson Crusoe;
“Manual de Caça e Pesca para principiantes”;
“Como lançar um «Very Light»”;
“Saiba se esta prevista a construcção de um Shopping na sua àrea de residência”;
“Faça você mesmo”.

7 - A que 3 pessoas vais passar este testemunho?
Oh pá, eu sou uma gaja porreira, não mando destas «secas» a ninguém, meu. Se quisesse chatear 3 manfios, mandava-lhes um cigano meu amigo.

Quando chegamos a adultos, passamos a dizer que a "esperança" está nas crianças e nos tempos que hão-de vir.
Há algum tempo aprendi que a podemos encontrar no passado, olhando apenas os "resistentes" à Vida.

... não sei porquê mas acho que cresci...

«Os portugueses estão entre os europeus que menos se interessam pela política e mais acreditam em Deus.»

... parece-me lógico, com as políticas que temos, toda a gente sabe que só teremos safa por intersecção divina.

... mas agora aqui entre nós caro Anjo-da-Guarda:

Da próxima vez que uma portuguesa o chamar, para vir em sua protecção, tenha o cuidado de se fazer ouvir e venha de fato!
È claro que, nessa figura despojada, de tudo o que me disse ontem, só ficou uma nuvem branca...

Como raio tem coragem de me vir com essa conversa: «Vai e não tornes a pecar», hem??!! 

É preciso ter lata!!! Não há condições!!

Há uns bons 4 ou 5 anos conheci o N.
Tempos de "Chat", IRC puro e duro, em que a malta se lança na arena e quase ninguém se safa sem umas nódoas negras ou uma cana do nariz partida.
Lembro-me, perfeitamente de ter sido eu a abrir um "olá"  e quem me conhece, bem sabe que eu nunca me lembro de nada destas porcarias e por isso mesmo deve estar assustado ao ler este parágrafo. Mas dizia que, recordo com clareza ter-me metido com este senhor, apenas pelo facto de que o seu nick era «BuonGiorno».
Dava eu, na altura, os primeiros passos no italiano. Primeiros e lentos.
Acontece que, a esses tempos, jurava a pés juntos não me apaixonar por nenhum, com a segurança que me traz o medo do exagero afectivo em que os referidos latinos são pródigos. Homens prolixos, também nunca me agradaram portanto, sem a ajuda do «Milagre do Amor» para a multiplicação das Línguas, seria difícil papaguear mais do que meia dúzia de frases que me impediam de morrer à fome para lá dos Alpes.
O N. já se entendia muito bem com a Língua e sem entrar em grandes diálogos, nem invadir privacidade, falávamos de "temps en temps", sobretudo deste gosto comum pela Itália. Por vezes não falávamos sequer, eu apenas recebia um «buon giorno» e íamos, cada qual, esgrimir os seus pvt's.
O meu gosto pelo Chat, foi-se tão depressa como chegou e há mais de 2 anos que não tinha notícias do N.
Há tempos, recebi um e-mail seu em que me apresentava o seu blog, fiquei boquiaberta com a coragem e destreza com que escreve em alemão e italiano e na resposta, enviei-lhe o link desta “página de tretas”, com a miserável vergonha de lhe mostrar isto completamente abandonado, qual mata à espera de fogos de Verão.
O N. tem tido a bondade de visitar o "vazio" desta página com alguma frequência e ontem deu-se uma interessantíssima coincidência: Sem trocar uma palavra e ainda sem que tivesse visto o meu post, resolveu publicar o mesmo poema de Eugénio de Andrade em italiano. Após tê-lo traduzido e publicado, visitou a minha página e deu de caras com ele. E não é que o poeta tivesse só este poema...
Nos próximos tempos, cederei a um pedido seu para algumas parcerias no Divagare, é claro, desde que ele entenda que o meu italiano não está ao seu nível e que nesta fase da minha vida a produção far-se-à "divagar", "divagarinho" e às vezes parada.

Ti voglio bene anch'io N. ... e, a meus olhos, está brilhantemente traduzido...

ADDIO

Abbiamo spento per strada le parole, amore mio,
e ciò che ci è rimasto non basta
ad allontanare il freddo di quattro pareti.
Abbiamo spento tutto tranne il silenzio.
Abbiamo spento gli occhi con il sale delle lacrime,
abbiamo spento le mani a furia di stringerle,
abbiamo spento l'orologio e le pietre dagli angoli
in attese inutili.

Frugo con le mani le tasche e non ci trovo nulla.
Prima avevamo tanto da darci;
era come se tutte le cose fossero mie:
più ti davo e più ne avevo per darti.
Talvolta dicevi: i tuoi occhi sono pesci verdi.
E io credevo.
Credevo,
perché accanto a te
tutto diventava possibile.

Era così ai tempi dei segreti,
quando il tuo corpo era un acquario,
quando i miei occhi
erano veramente pesci verdi.
Oggi sono soltanto i miei occhi.
Poco ma vero,
occhi come tutti gli altri.

Abbiamo spento le parole.
Se dico adesso: amore mio,
non succede più nulla.
Eppure, prima che le parole fossero spente,
sono sicuro
che tutte le cose tremavano
soltanto al mormorare il tuo nome
nel silenzio del mio cuore.

Non abbiamo più niente da dare.
Dentro te
non c'è niente che mi chieda acqua.
Il passato è inutile come uno straccio.
E ti ho già detto: Le parole sono spente.

Addio

Eugénio de Andrade (poeta portoghese)
1923 - 2005

Cristo morreu, Marx morreu 

... e eu também não me sinto lá muito bem...


 ( W. Allen )

Regra geral, não gosto de médicos.
Tenho-os em fraca conta, talvez porque, por “profissões da família”, fosse obrigada a viver perto deles e por isto lhes conheça os “modus”, bem demais...
A meus olhos, salvaguardadas honradissimas excepções (desculpa mãe), não passam de “vigaristas letrados”, convictos de ser delegados do Divino, vomitando sentenças, a peso de ouro, sobre quem morre ou quem se cura, se entregue em suas mãos.
Tenho ainda algum respeito, pelos velhos “exemplares” de província, pagos a ovos e galinhas, que percebiam um pouco de tudo, até do direito à vida de quem não tem um tostão. Os de agora, não são sequer a pálida herança desses “João Semana”.
A estes, esqueceram-se de lhes ensinar que os “animais” são um todo e não uma parte, especializaram-se num só “órgão”, não tem "olho clínico" e fazem-nos saltar de “colega em colega”, qual repartição de pública, esvaziando os bolsos de quem está já vazio de saúde.
No fim, se o nosso caso for de grande interesse para publicação, interessam-se por nós e neste interesse, ou nos curam ou nos matam.
A realidade é que, se posso, não vou ao médico. Este, é sempre um ultimo recurso,
... a menos que, (como de costume) tropece neles:

A minha mãe estava em fase terminal. Enfiei uns jeans, ténis, prendi o cabelo, apertei o blusão de couro até me tapar o nariz e sai de Casa.
Raramente, saio na figura de quem não acendeu a luz para se vestir, admito até que, quanto ao cuidado com o que meto sobre o “lombo”, nasci do lado errado da península ibérica, mas de algum modo, nesse dia, queria passar clandestina por entre “as gentes”, ou talvez por mim própria.
Vagueei pela cidade até chegar à Foz.
Parei o carro onde nunca antes tinha parado,... apeteceu-me parar mesmo ali.
Fiz, a pé pela primeira vez na vida, o passeio marginal do rio, perdida em mim, como se não conhecesse esta cidade que há muito não me traz segredos.
Todas as lágrimas, não choradas, enchiam-me os olhos, num daqueles clímax que queremos controlar mas que explode ao mais leve estimulo...
Continuava a caminhar, sem ver ninguém. Só eu, o rio e as garças nessa manhã de domingo.
Não sei o que me levou a olhá-lo. Estava sentado num dos bancos da marginal, livro aberto, sol na “fronha” e gorro de lã enfiado até aos olhos.
«Afinal os tipos da “Cais” também se “cultivam”», pensei...
Tinha um rosto familiar, fiz mais dois passos mas uma força estranha fez-me dar meia volta. Aproximei-me. «Se você é quem eu penso que é, está aqui de propósito para me aturar». Com a maior naturalidade, perguntei-lho.

  - Sou sim, minha senhora, levantou-se de repente de olhos arregalados.
 -  Eu sou a João, sou a João e preciso de falar consigo, acredita no destino?
 - Porquê, minha senhora?

«Minha Senhora»,... estou mais velha do que pensava...
Não lhe respondi e sentei-me ao lado dele. Presumo que o homem se assustou, pareceu-me atónito e calculo que deva ter pensado que não tinha sorte nenhuma, que afinal aquele gorro caríssimo, não o tornara anónimo, que o ia devolver na segunda-feira, ou que teria preferido levar, por duas manhãs, com as lamurias de um qualquer manfio, playboy de outros tempos mas aos de hoje, incapaz de levantar “o braço do Amor”, ainda que à mão de Deus Pai.
Posso jurar que, quando o homem tirou o gorro, a legenda lhe passou na testa:
«Só me faltava esta maluca, num domingo de manha».

Não me fiz rogada. Sem me benzer ou ajoelhar, confessei ali as dores e os pormenores mais sórdidos de uma vida atormentada nos últimos tempos.
(...e quanto não teriam pago as “amigas” por um relato, pormenorizado, daquele monólogo...)
Acontece que, de facto, sabe-se lá porquê, sou muito mais de ouvir os outros do que de falar de mim... mas aquele "estranho", pareceu-me o “alvo” ideal para uma consulta de psicanálise, sobretudo condicente com a crise nacional e portanto a custo zero. Para além disso, de “sofá” ao ar livre, com o rio de fronte e o sol na “tromba”.
Falei tanto quanto falam as mulheres, bom, talvez mais do que falam as mulheres,... tanto e de tantas coisas,... como se, ao deitar fora  pensamentos “apodrecidos”, me libertasse da visão da carne podre e do rosto desfigurado de minha mãe.
O homem não falou durante aqueles (talvez) 15minutos. Continuava a ouvir-me (penso) com o livro entre as mãos.
 - Sinto-me perdida, disse-lhe.

Fez-se vivo. Penso que, também ele, começava a sentir-se mais calmo no meio da bizarra situação e balbuciou:
 -  A alternativa à vida, é viver. Parece-me que, sobretudo,  precisa de falar e chorar. Posso arranjar-lhe ajuda, se quiser. Eu venho na lista telefónica. Apareça.

Levantou-se e partiu com o seu livro.
Fiquei ali por mais algum tempo, sem me reconhecer, sem acreditar que, aquela meia hora, pertencia agora ao espólio da minha vida.
Acho que não lhe agradeci. Não voltei a pensar muito nisto.
Não fui à lista telefónica, nem apareci. Limpa de todos os males, peguei nas minhas forças e esgravatei para cima. Sorrio hoje quando penso, misticamente, que alguém pôs aquele “murcon” no meu caminho, quando eu precisei dele.
Eu sempre gostei de o “ouvir”, não que o homem diga coisas que eu não sei, normalmente não diz. Mas diz as coisas que não dizemos e fala do que não falamos, tudo com aquela ironia positiva que torna os homens irresistíveis.

O "murcon" tem agora um blog e eu serei, seguramente, uma das tipas atentas aos bitaites que ele manda.

P.S. já agora, se me permite um conselho: invista em Camilo (talvez, «Coração, Cabeça e Estômago»), assim que se fartar de Eça.

Voltei a chegar a "horas de jantar a sós", não tenho emenda, embora tu não saibas disso... a mesa estava posta para o tal jantar que nem te sei dizer o que foi.
 Liguei a “Caixa das Desgraças”, senti  náusea de adulto perto de um McDonald's, quando vi o Marques Mendes, em tom de santidade, clamando confiança e perdão, a um povo ainda mais cansado do que eu.
Peguei na primeira revista que me apareceu e espetei-a sobre a mesa.
(«Não se põem revistas sobre a mesa», eu sei papá, eu sei mas hoje, que se lixe, tive um dia desgraçado).
Desfolhei meia dúzia de páginas descritivas da "seca" que a Vida é  e mergulhei em ti... Confesso-te que, ao primeiro impacto, pensei: «não tenho sorte nenhuma...» depois, vi-me com nove anos, espreitando da janela da sala a tua Casa, frente à minha. Eras um "puto girissimo", loiro, de olhos azuis vivos e tristes que nunca soube definir.
 E pronto,... tinha-me apaixonado pela primeira vez.
Mal eu sabia, que seria o inicio da criação de um estereótipo, que não me largou a vida toda.
Lembro-me dos concursos de matemática, em que só nós entravamos e das "festas de garagem", onde os outros iam descobrindo as diferenças entre sexos, enquanto nós, atónitos, devorávamos os livros das redondezas...  do slow  do Billy Joel em que me deste o primeiro beijo, «I love you just the way you are» ... o meu primeiro beijo...
Eu queria lá saber se era de boas famílias e o teu avô era carpinteiro, eu queria lá saber se o meu pai tinha heranças e o teu sucesso... eu queria lá saber...
Depois levaram-te para longe, estudos num colégio interno em Inglaterra e sei lá que mais... sei apenas que transformei o quarto numa «little England», fotografias, bandeiras, recortes de jornal e esperava-te, na mesma janela, quando chegavam as férias,... o que eu gostava de ti...
Nunca nos escrevemos muito, mas as cartas que me mandaste, guardava-as entre os livros para as reler a cada intervalo. Passava, no caminho para as aulas, defronte ao teu portão e  conseguia, por vezes, uma boleia até ao Colégio no "127" beije da tua mãe.
Penso que ambas matávamos saudades nesses momentos...
Depois crescemos e quando se cresce, a Vida ganha outras formas. Nós não ficamos imunes.
Às vezes ainda te encontro por aí, o Porto é pequeno demais para que nunca mais te visse. Muita coisa mudou mas a sensação feliz de reviver a infância e quase toda a adolescência é sempre uma constante.
"Cais-me na sopa,  a torto e a direito" mas já me habituei a encontrar-te, quando abro jornais e revistas.
Para mim es sempre "apenas o Paulo", ainda que, para tantos outros, não passes do "filho do Belmiro".

A Pedro Santana Lopes - Pois é, meu caro, eu bem queria dar-lhe na cabeça mas ensinaram-me que não se bate num morto.
O seu PPD-PSD, encarregou-se da tarefa por mim e já lhe deu o presente envenenado, o Durão vingou-se daquele célebre debate de Congresso em que lhe andou a meter nojo. Os "barões", estão só à espera do seu enterro, no Domingo, para lhe darem  a machadada final e como dizia um anónimo leitor, num comentário a estas tretas: «Eu sei que você sabe, o que sabe que eu sei», traduzido em miudos: Você, é  carne para canhão, querido.
Aqui entre nós, eu nem me importava de o ter como advogado mas para primeiro-ministro, se você o for, eu emigro. Olhe, deixe de me encher a caixa de correio com publicidade enganosa, invente uma crise nervosa e saia de fininho, enquanto pode, porque nós já sabemos que a  família a sustentar é maior do que o seu IRS.

A José Sócrates - Ó homem, deixe lá que lhe diga, você tem sido daqueles que nos promete uma "noite de sonho" e nos deixa à porta de Casa, com um frango de churrasco no papo e a pensar "mais uma noite perdida". 
Arda, senhor, arda. Pegue fogo, aqueça-nos a alma com esperanças e alentos, use lá o que quiser para atear mas ARDA de uma vez. Olhe, deixe lá de andar com a pateta da Edite Estrela na sua sombra, essa senhora, do mais pindérico que há, já deveria  estar, há muito tempo fechada numa sala, a corrigir exames nacionais de português. Irra, que a criatura é mais melga que o emplastro dos directos desportivos!

A Jerónimo de Sousa - Ora aqui está uma bela surpresa, vinda de "muito afinamento de máquinas". Sim senhor! Pelo menos, conseguiu meter o dedo mindinho pelo buraco da porta da sede do PCP. Parabéns! 
Será recompensado quando o povo se comover com mais "achaques" de afonia, quando conseguir derrubar o segundo muro de Berlim e  convencer o mundo de que, a China deve o «Boom» económico ao regime comunista e não à escravatura de mão-de-obra barata... Até amanhã, camarada.

A Paulo Portas - Desculpe, consigo não falo, desapareça-me da vista ... (Perdão, Helena Sacadura Cabral, com este seu filho desacredito as leis de Mendel e qualquer artigo sobre genética, ainda que, publicado na Science.  Este seu rebento, saiu um belo escroque... não fique triste, o "outro" compensa a perda.

A Francisco Louça - Contigo é "tu cá, tu lá, caldeireiros", senão não me entendes. Então é assim:
Tu assustas-me, pá, tu assustas-me. E tu assustas-me, porque eu concordo com quase tudo o que tu dizes, bom, tu limitas-te a criticar, é certo mas criticas com acerto e eu gosto disso. Aqui entre nós, eu não te vejo primeiro-ministro cá do feudo mas que fazes falta no parlamento, lá isso fazes.
Ouve agora um conselho aqui da menina:
Não leves esta coisa tão a sério, pá. Já te viste ao espelho? Tu não te ris, pá e carregas nos rr's como a porra, pá. Pareces um padreco, pá. Eu às vezes, estou assim a olhar p'ra ti, a ouvir com atenção o que tu dizes e até te vejo de batina, pá...
Olha, um destes dias, sai á noite com o Santana, bebe um copo, descontrai, depois umas massagens e tal ... vais ver que te sentes outro e a malta quer é festa, pá! Comes e bebes, presunto, surbias e futebol, tas a ver?

A George Clooney - ... Eu não queria ser repetitiva mas...
Já alguma vez lhe disseram que você é...é... um «pedaço de mau caminho»?? 
Ah sim?...já?...bom,...
E que você, de perfil, parece mesmo um primeiro-ministro, também?
Hum...ah, também já... 
E que você, sozinho, substitui um parlamento?? Esta é nova hem??... 
... Ah, já tinha ouvido também...
... Olhe amigo, eu não tenho muito jeito para estas coisas, não tem programa para amanhã à noite, pois não? 
Amanhã também é sexta nos States, pois é? 
Vai um "Oporto" pr'aquecer??... 
Ah vai? Ok, pronto, então venha buscar-me às dez, que ando meia chateada c'a política e preciso de um tónicozito.

A Congeminações e Canzoada - Porque raio é que eu não consigo comentar os vossos Blog's, hem?? Hem??? Porque raio é que me aparece uma conversa de que não estou autorizada, hem?? MAU!!

Pois é, a Cotada baldou-se p’ra política e foi ver a “Decaída” (não, não é nada disso que vocês estão a pensar, ele está óptimo), é simplesmente “La Traviata”, uma ópera em três actos, com música de Giuseppe Verdi (1813-1901), libreto de Francesco Maria Piave, baseado no livro de Alexandre Dumas (filho) "A Dama das Camélias". Estreou no Teatro de la Fenice de Veneza, a 6 de Março de 1853 e foi vista pela Cotada 152 anos depois, a 15 de Fevereiro de 2005, depois de a dita senhora perceber que, para lhe darem música em debates de campanha, preferia escolher a temática e quem lhe possuiria os tímpanos nessa noite.
Na expectativa de a persuadir a ouvir o debate televisivo, o candidato a tenor Jerónimo Sousa, passou as últimas 36 horas em treino, exaustivo, de “Belo Canto” mas o melhor que conseguiu foi ficar afónico, não podendo sequer titubear o conteúdo do chip, com a voz do proletariado, que transporta atrás da orelha, desde saiu da oficina para ingressar no aparelho do partido.
Entretanto, a referida donzela, no Teatro, via-se aflita para conseguir perceber os ex-comunistas moldávos que, não obstante cantarem divinamente, asseguravam a “pés juntos” estar a cantar em italiano, o que aqui se mete em seríssima dúvida.

... Agora que, o Alfredo Germont anda metido com a Violeta Valéry, tipa livre, de festas, jóias e o diabo a quatro, que lhe estourou a massa até ao tutano e aquela desgraçada ainda teve que lhe aturar o pai, com lamechices moralistas, enquanto ardia em febre tuberculosa, dessa certeza é que eu não abdico!!

...Isto, quando mete paixão ardente, é pior que mau governo, ou uma tipa se protege, ou se não der falência, dá sarilho...

Depois conto-vos o resto, é que o canil está a fechar e de hoje não passa.