Cotada Em Bolsa

Voltei a chegar a "horas de jantar a sós", não tenho emenda, embora tu não saibas disso... a mesa estava posta para o tal jantar que nem te sei dizer o que foi.
 Liguei a “Caixa das Desgraças”, senti  náusea de adulto perto de um McDonald's, quando vi o Marques Mendes, em tom de santidade, clamando confiança e perdão, a um povo ainda mais cansado do que eu.
Peguei na primeira revista que me apareceu e espetei-a sobre a mesa.
(«Não se põem revistas sobre a mesa», eu sei papá, eu sei mas hoje, que se lixe, tive um dia desgraçado).
Desfolhei meia dúzia de páginas descritivas da "seca" que a Vida é  e mergulhei em ti... Confesso-te que, ao primeiro impacto, pensei: «não tenho sorte nenhuma...» depois, vi-me com nove anos, espreitando da janela da sala a tua Casa, frente à minha. Eras um "puto girissimo", loiro, de olhos azuis vivos e tristes que nunca soube definir.
 E pronto,... tinha-me apaixonado pela primeira vez.
Mal eu sabia, que seria o inicio da criação de um estereótipo, que não me largou a vida toda.
Lembro-me dos concursos de matemática, em que só nós entravamos e das "festas de garagem", onde os outros iam descobrindo as diferenças entre sexos, enquanto nós, atónitos, devorávamos os livros das redondezas...  do slow  do Billy Joel em que me deste o primeiro beijo, «I love you just the way you are» ... o meu primeiro beijo...
Eu queria lá saber se era de boas famílias e o teu avô era carpinteiro, eu queria lá saber se o meu pai tinha heranças e o teu sucesso... eu queria lá saber...
Depois levaram-te para longe, estudos num colégio interno em Inglaterra e sei lá que mais... sei apenas que transformei o quarto numa «little England», fotografias, bandeiras, recortes de jornal e esperava-te, na mesma janela, quando chegavam as férias,... o que eu gostava de ti...
Nunca nos escrevemos muito, mas as cartas que me mandaste, guardava-as entre os livros para as reler a cada intervalo. Passava, no caminho para as aulas, defronte ao teu portão e  conseguia, por vezes, uma boleia até ao Colégio no "127" beije da tua mãe.
Penso que ambas matávamos saudades nesses momentos...
Depois crescemos e quando se cresce, a Vida ganha outras formas. Nós não ficamos imunes.
Às vezes ainda te encontro por aí, o Porto é pequeno demais para que nunca mais te visse. Muita coisa mudou mas a sensação feliz de reviver a infância e quase toda a adolescência é sempre uma constante.
"Cais-me na sopa,  a torto e a direito" mas já me habituei a encontrar-te, quando abro jornais e revistas.
Para mim es sempre "apenas o Paulo", ainda que, para tantos outros, não passes do "filho do Belmiro".

A Pedro Santana Lopes - Pois é, meu caro, eu bem queria dar-lhe na cabeça mas ensinaram-me que não se bate num morto.
O seu PPD-PSD, encarregou-se da tarefa por mim e já lhe deu o presente envenenado, o Durão vingou-se daquele célebre debate de Congresso em que lhe andou a meter nojo. Os "barões", estão só à espera do seu enterro, no Domingo, para lhe darem  a machadada final e como dizia um anónimo leitor, num comentário a estas tretas: «Eu sei que você sabe, o que sabe que eu sei», traduzido em miudos: Você, é  carne para canhão, querido.
Aqui entre nós, eu nem me importava de o ter como advogado mas para primeiro-ministro, se você o for, eu emigro. Olhe, deixe de me encher a caixa de correio com publicidade enganosa, invente uma crise nervosa e saia de fininho, enquanto pode, porque nós já sabemos que a  família a sustentar é maior do que o seu IRS.

A José Sócrates - Ó homem, deixe lá que lhe diga, você tem sido daqueles que nos promete uma "noite de sonho" e nos deixa à porta de Casa, com um frango de churrasco no papo e a pensar "mais uma noite perdida". 
Arda, senhor, arda. Pegue fogo, aqueça-nos a alma com esperanças e alentos, use lá o que quiser para atear mas ARDA de uma vez. Olhe, deixe lá de andar com a pateta da Edite Estrela na sua sombra, essa senhora, do mais pindérico que há, já deveria  estar, há muito tempo fechada numa sala, a corrigir exames nacionais de português. Irra, que a criatura é mais melga que o emplastro dos directos desportivos!

A Jerónimo de Sousa - Ora aqui está uma bela surpresa, vinda de "muito afinamento de máquinas". Sim senhor! Pelo menos, conseguiu meter o dedo mindinho pelo buraco da porta da sede do PCP. Parabéns! 
Será recompensado quando o povo se comover com mais "achaques" de afonia, quando conseguir derrubar o segundo muro de Berlim e  convencer o mundo de que, a China deve o «Boom» económico ao regime comunista e não à escravatura de mão-de-obra barata... Até amanhã, camarada.

A Paulo Portas - Desculpe, consigo não falo, desapareça-me da vista ... (Perdão, Helena Sacadura Cabral, com este seu filho desacredito as leis de Mendel e qualquer artigo sobre genética, ainda que, publicado na Science.  Este seu rebento, saiu um belo escroque... não fique triste, o "outro" compensa a perda.

A Francisco Louça - Contigo é "tu cá, tu lá, caldeireiros", senão não me entendes. Então é assim:
Tu assustas-me, pá, tu assustas-me. E tu assustas-me, porque eu concordo com quase tudo o que tu dizes, bom, tu limitas-te a criticar, é certo mas criticas com acerto e eu gosto disso. Aqui entre nós, eu não te vejo primeiro-ministro cá do feudo mas que fazes falta no parlamento, lá isso fazes.
Ouve agora um conselho aqui da menina:
Não leves esta coisa tão a sério, pá. Já te viste ao espelho? Tu não te ris, pá e carregas nos rr's como a porra, pá. Pareces um padreco, pá. Eu às vezes, estou assim a olhar p'ra ti, a ouvir com atenção o que tu dizes e até te vejo de batina, pá...
Olha, um destes dias, sai á noite com o Santana, bebe um copo, descontrai, depois umas massagens e tal ... vais ver que te sentes outro e a malta quer é festa, pá! Comes e bebes, presunto, surbias e futebol, tas a ver?

A George Clooney - ... Eu não queria ser repetitiva mas...
Já alguma vez lhe disseram que você é...é... um «pedaço de mau caminho»?? 
Ah sim?...já?...bom,...
E que você, de perfil, parece mesmo um primeiro-ministro, também?
Hum...ah, também já... 
E que você, sozinho, substitui um parlamento?? Esta é nova hem??... 
... Ah, já tinha ouvido também...
... Olhe amigo, eu não tenho muito jeito para estas coisas, não tem programa para amanhã à noite, pois não? 
Amanhã também é sexta nos States, pois é? 
Vai um "Oporto" pr'aquecer??... 
Ah vai? Ok, pronto, então venha buscar-me às dez, que ando meia chateada c'a política e preciso de um tónicozito.

A Congeminações e Canzoada - Porque raio é que eu não consigo comentar os vossos Blog's, hem?? Hem??? Porque raio é que me aparece uma conversa de que não estou autorizada, hem?? MAU!!

Pois é, a Cotada baldou-se p’ra política e foi ver a “Decaída” (não, não é nada disso que vocês estão a pensar, ele está óptimo), é simplesmente “La Traviata”, uma ópera em três actos, com música de Giuseppe Verdi (1813-1901), libreto de Francesco Maria Piave, baseado no livro de Alexandre Dumas (filho) "A Dama das Camélias". Estreou no Teatro de la Fenice de Veneza, a 6 de Março de 1853 e foi vista pela Cotada 152 anos depois, a 15 de Fevereiro de 2005, depois de a dita senhora perceber que, para lhe darem música em debates de campanha, preferia escolher a temática e quem lhe possuiria os tímpanos nessa noite.
Na expectativa de a persuadir a ouvir o debate televisivo, o candidato a tenor Jerónimo Sousa, passou as últimas 36 horas em treino, exaustivo, de “Belo Canto” mas o melhor que conseguiu foi ficar afónico, não podendo sequer titubear o conteúdo do chip, com a voz do proletariado, que transporta atrás da orelha, desde saiu da oficina para ingressar no aparelho do partido.
Entretanto, a referida donzela, no Teatro, via-se aflita para conseguir perceber os ex-comunistas moldávos que, não obstante cantarem divinamente, asseguravam a “pés juntos” estar a cantar em italiano, o que aqui se mete em seríssima dúvida.

... Agora que, o Alfredo Germont anda metido com a Violeta Valéry, tipa livre, de festas, jóias e o diabo a quatro, que lhe estourou a massa até ao tutano e aquela desgraçada ainda teve que lhe aturar o pai, com lamechices moralistas, enquanto ardia em febre tuberculosa, dessa certeza é que eu não abdico!!

...Isto, quando mete paixão ardente, é pior que mau governo, ou uma tipa se protege, ou se não der falência, dá sarilho...

Depois conto-vos o resto, é que o canil está a fechar e de hoje não passa.

Este post é dedicado à minha Mãe e a todos os que, de algum modo, me foram procurando neste espaço. 
Bem hajam pelo apoio demonstrado.

Fugi por momentos aos abraços. Olhei o rio e o canteiro de rosas, nascidas das cinzas, a ganhar coragem para olhar a chaminé do forno crematório. O fumo e o cheiro subiam velozmente perdendo-se no ar e nos ramos daquela árvore.
«Acabou», pensei.
Foi aí que ouvi de novo a tua voz:
« A menina, se faz favor, não limpa os beijos que lhe dão!»
Lembrei as eternas "esfregadelas" vigorosas, nas bochechas, na ânsia de limpar o mínimo resquício de saliva, de um qualquer palerma carregado de carências.
Voltei, por momentos, àquele canto onde me escondia para não receber as malditas "lambidelas" das visitas e de onde te via partir, todos os dias, sabe-se lá para quando voltar...
Hoje, sei que não me arrancavas dali porque me conhecias como ninguém e lá ias, sem forçar beijos nem meiguices porque eu era a «tua João» e a tua João não gostava de ser "lambuzada". «Sofre e ama em silencio e nunca soube pedir», repetias.
Quase não te dei beijos, de facto... quase até ao fim.
Há pouco, enquanto em ti se escoava a Vida, ganhei coragem e beijei-te por todos os anos passados. Tremiam-me as pernas, sabes?
Quanto disfarcei nesta tua doença...
Quanto fingi ter forças, ao limpar-te as feridas, enquanto todos, os que sempre te beijavam, olhavam de longe e a medo o que iríamos encontrar ao retirar de cada gaze.
Não mais esquecerei os teus olhos que falavam pela tua boca e me perguntavam se o aspecto era melhor.
Não era...
Nunca era.
Desesperei na tua dor. Adoeci contigo. Depois fui médica, enfermeira, por fim tua Mãe.
Lembras-te de quando te dizia que me sentia para sempre "Filha"?
Lembras?
Aos poucos, ensinaste-me que agora era a minha vez de "remar o barco" e entregaste-me, lentamente, a Família.
A morfina levava-te a dor e a Alma.
Por vezes, entravas num mundo só teu, outras, sabias quem eu era e nesses momentos, sem dar por isso ou por quem estava presente, tocava-te como a um bebé e sussurrava-te: «tranquila, esta aqui a mãe».
Por tantos anos, ouvi-te contar orgulhosa que, quando adoecia, te pedia: «reza mamã, reza porque dói muito» e tu rezavas em voz alta a meu lado, horas a fio. Até isto me devolveste...
A três dias da tua partida, num sofrimento sem limites que não te deixava sossegar, sem hipótese de falar ou escrever, pegaste nas minhas mãos e uniste-as, pediste-me com o olhar que rezasse.
«Estou a rezar, mamã, estou a rezar...» mas não bastava, continuavas de olhar fixo, a unir-me as mãos, até me fazeres entender que querias ouvir.
Rezei alto, placidamente, uma e outra Ave Maria, pedi por Ti, pela tua Paz, pela tua Luz e a cada paragem, abrias os olhos implorando mais... mais...
Sabes, não senti o pai entrar, parei por momentos tangida pelo embaraço mas continuei. Percebi que acalmavas e adormecias e quando por fim te deixaste levar pelo cansaço, olhei-o.  Em quarenta anos, pela primeira vez, vi-o chorar.
Ali estava eu, a tua «mais velha», naquele quarto, a mais velha de todos...
Não chorei a tua morte. A Vida teve o cuidado de me ensinar a Amar profundamente, à distância, antes de te levar de mim.
Tu sabes agora do que falo...
Sabes que espero apenas o momento de te abraçar de novo, ciente que a alegria do «Reencontro» apaga a dor mais profunda. Ás vezes volto àquele canto, já não fujo de qualquer meiguice, Procuro-a.
Levo a tua fotografia, acaricio-te o cabelo e digo-te baixinho:
«Beija-me Mamã, beija-me...»